Translate

Vistas de página en total

domingo, 31 de julio de 2011

HABEMUS PAPA...DA.

HABEMUS "PAPA…DA"
AUTOR: ENRIQUE DI BAGGIO

………………………………………

Sin humo blanco. Sin cónclave de cardenales. La prensa no se enteró.
El mundo, hasta hoy, no sabía nada. El Vaticano siguió su rutina habitual con la misma cantidad de feligreses y  turistas de siempre. No había expectativa. No había tristeza por la muerte de un papa. La imagen del espejo de mi baño me devolvió un detalle en el que no había reparado. ¡Si señores, detengan las rotativas! ¡Habemus papada! ¡Era yo y nadie más que yo el que estaba frente a ese espejo! ¡Me reconocí! Varios días de crecimiento de mi barba para cambiar un poco mi aspecto. Quien sabe para parecer un intelectual más acorde a mi dedicación a la escritura. Al afeitarme y detenerme en la muestra que devolvía el sincero, demasiado sincero, espejo  ví el bello rostro de siempre, perdonen mi falta de modestia... Arriba del cuello , debajo de la mandíbula  percibí el holocausto: Dos pequeñas líneas de piel flácida, convengamos  que pequeñas ...Muy pequeñas teniendo en cuenta mi edad, aparecieron en el balcón de San Pedro: Habemus papada.

Enseguida reaccioné: Hice un estudio rápido de mi cara  y llegué a una conclusión: Era de esperar, algún día tenía que ser.. Ya estoy acompañado con mis líneas amigas: La de  mi “papada”. Después de todo era hora que algo marque mi verdadera edad. . Tranquilas chicas, admiradoras, no “cundan” en pánico. ¡Todo sigue en su lugar y...Armonosiamente! Después de todo alguna "fallita" puede hacer más interesante a alguien...Tanta perfección en algunas caras a veces asusta. Y yo...lo confieso...¡No soy perfecto!

Enrique Di Baggio



sábado, 30 de julio de 2011

Humor negro

HUMOR NEGRO...

Un hombre se encuentra con un amigo al que hacía algún tiempo que no veía.
Queriendo ser simpático, comienza la conversación preguntando:
- Y ¿que tal? ¿Cómo van tus cosas? ¿Todo bien?
- Pésimo.... responde el otro.

- ¿Cómo pésimo?¿Y la Ferrari que tenías?
- Se destruyó totalmente en un accidente... Y lo peor es que el seguro estaba recién vencido!
- Bueno, algunas cosas se van, pero queda el resto. ¿Y aquél hijo tuyo, tan inteligente?
- Manejaba la Ferrari. Murió...
El tipo intenta huir de esa conversación tan trágica:

- ¿Y aquella hija tuya, tan linda que parecía una modelo?
- Qué!... Estaba con su hermano. Sólo mi mujer no estaba en el auto.
- ¡Gracias a Dios! ¿Y cómo está ella?
- Huyó con mi socio.
- Bueno, por lo menos te quedó la empresa para vos.
- Ella huyó con mi socio porque me robaron todo. Dejaron la empresa quebrada. ¡Estoy debiendo millones!
- ¡Vida jodida! Cambiemos de tema, ¿y cómo anda tu equipo de fútbol?
- Soy de River.
- ¡Por amor a Dios! ¿No tenés nada positivo???

- Sí....HIV

Nietzsche

LAS MENTES MÁS PROFUNDAS DE TODOS LO TIEMPOS, HAN SENTIDO COMPASIÓN POR LOS ANIMALES.

PREFIERO UNOS POCOS ALLEGADOS A LAS MALAS COMPAÑIAS, PERO DEBEN SABER IR Y VENIR OPORTUNAMENTE.

TENEMOS ARTE PARA NO MORIR DE LA VERDAD.

SIN MÚSICA LA VIDA SERÍA UN ERROR.

LA ENVIDIA SILENCIOSA CRECE EN SILENCIO.

EL DELEITE DE LAS PEQUEÑAS MALICIAS NOS AHORRA MÁS DE UNA GRAN MALDAD.

DOS COSAS QUIERE EL HOMBRE DE VERDAD: EL PELIGRO Y EL JUEGO. POR ESO QUIERE A LA MUJER QUE ES EL JUGUETE MÁS PELIGROSO.

EL QUE NO CREE EN SI MISMO, MIENTE SIEMPRE.
.....................................................................................................

Generador de nada.

Me voy a permitir tomar la frase que puso como comentario un lector, por ahora anónimo, sobre la entrada que publiqué titulada "La cabeza quemada". Dijo que su hijo con su eterna inmadurez era "Un generador de nada". Lapidario. ¿Hay algo más triste que ser un generador de nada? Esperemos que el hijo de este lector reflexione. Es cada vez más común escuchar a jóvenes y no tan jóvenes, porque hay adultos mayores que también son generadores de nada , contestar una pregunta que le hacen comenzándola con la palabra: "Nada, yo....". O describir algo sintetizándola en : "Y nada..."
¿Qué nada? ¿Qué es nada? Definición del diccionario: Nada: Ausencia de ser o negación de la existencia. Cosa mínima. Ninguna cosa. 
¿Se imaginan ser un generador de la negación de la existencia.?
Cuando escucho a alguien utilizar esta palabra explicando una sensación, una situación, un sentimiento automáticamente pienso: No tiene nada...en la cabeza.
Imaginemos a un gran filósofo explicando un pensamiento: " El hombre hace de su vida lo que quiere...y nada..." Autor: Un "pensador" de nada.
Espero que esta entrada nos sirva de algo y no de...nada.

viernes, 29 de julio de 2011

Pensamientos

"La razón es como una mujer: No puede producir sino  después de haber concebido" -  Sartre

"Todo el mundo se queja de no tener memoria, pero nadie se queja de no tener criterio" - Larochefouncauld

"El ser humano es una pasión inútil"- Sartre

"Para conocerse a si mismo, hay que ser conocido por otro. Y para ser conocido por otro, hay que conocer al otro"- Sartre

"El sufrimiento nace del deseo"-Shopenhauer

"Los hombres ofenden antes al que aman que al que temen" -Maquiavelo

"La filosofía no dá nada, pero ahorra mucho"- Shopenhauer.

"Lo que nos perturba no son las cosas, sino la forma en que la interpretamos"- Shopenhauer.
....................................................................................................

Hace algunos años en el taller de teatro tuve la suerte de interpretar la obra de teatro: "LA ESPERA TRÁGICA" de Tato Pavlosky. En una parte, otro personaje: Él, le pregunta a mi personaje llamado EL DESCONOCIDO, sino no está cansado de sufrir y éste le contesta: "No, ya no, el sufrimiento me acompaña hace tanto tiempo que ya me acostumbré a él. Creo que si no estuviera siempre conmigo, lo extrañaría"
Si alguna vez tienen oportunidad de ver o leer esta obra se las recomiendo. Hay muchos teatros independientes que cada tanto la dan ya que es ícono de los talleres independientes.
Me queda una reflexión final: Ciudadanos pensemos cuando votemos, no extrañemos el sufrimiento como El DESCONOCIDO, no nos acostumbremos a él.

jueves, 28 de julio de 2011

¡Grande Julieta!


¡Suerte en el programa que empezás en Agosto!

Descubrir el blog...

Este blog que están leyendo lo reedescubrí este último mes. Lo creé, escribí algo sobre mi barrio y no publicaba nada más. Estuvo casi dos años sin que nadie lo conociera porque yo no escribía en el blog  y no enviaba por correo mis publicaciones. Como escritor permanentemente escribo, incluso guiones que tienen demasiadas páginas para publicarlos aquí. Realicé varios incripciones en derecho de autor porque el material es abudante. Más lo fue a partir del momento que terminé el curso de guión de radio en Argentores. Pero lo compartía solo con conocidos y en concursos que participo. Grandes amigas y críticas de mis escritos son puntales, me piden que no deje de escribir. Algunas hasta me aportan temas que luego desarrollo. Admiran al personaje central de la ficción que estoy publicando, mi querido y entrañable amigo Adalberto Quiroga, el cual he utilizado en varios cuentos casi policiales y hasta lo he hecho enamorar y enamorarse. A través de este blog veo la cantidad de visitas en pocos días, y según la estadística me están leyendo en Estados Unidos, en la India y en Singapur ¡Increíble! Es un milagro, ya no solo comparto con mis entrañables amigas lectoras, ahora llego a más gente. ¡Espero estar a la altura de las circunstancias ! ¡Espero que éste sea un aportar un lugarcito ameno en el mundo de la lectura! Gracias.

PASAJE BUDAPEST

PASAJE BUDAPEST
AUTOR :ENRIQUE DI BAGGIO
Mi infancia hasta los 9 años tuvo como escenario principal el Pasaje Budapest, callecita situada en el corazón de Parque Chas, que desemboca en el otro lugar testigo de mi crecimiento: La Plaza Nobel.
Tiene 100 metros nada más. Allí habitaron mi abuelo Enrique (Por él llevo mi nombre) , mi abuela Anunzziatta , padres de mi papá. Don Angel, vecino encantador que vivía al lado de mi casa con sus hermanos, Don Bartolo, quien me enseñó a jugar al ajedrez, y Doña Isabel. Me sentí queridos por ellos que siempre se asomaban a verme jugar a fútbol en la plaza o me invitaban con un refresco mientras aprendía a mover las torres, caballos, alfiles y peones. Podría nombrar varios habitantes más en tan pocos metros, que marcaron mi historia infantil. Pero hay alguien a quien quiero recordar hoy: Doña Dorinda, (Sí, hay alguien que porta ese nombre), esposa de Don Vicente, verdulero con carro y todo. Madre de Cholo y Oscar, quienes me habían “adoptado” subían a su moto conmigo de pasajero, interrumpiendo mis sesiones televisivas donde me “mataba” mirando el Cisco Kid, Llanero Solitario y la Patrulla de Caminos, con el genial Broderick Crafford, creo que así se escribe. Paseaba y era mimado por la familia. Pero ella, Doña Dorinda, pasados muchos años se acordaba de algo que llenó mi alma. Hará unos 15 años en la puerta de su casa, lógicamente en el pasaje Budapest, al verme charlando con un vecino me dijo luego de saludarme cariñosamente: “ Enriquito, al verte viene a mi mente el día que Humberto, tu papá, desesperado, le decía al médico que le daba todo que tenía para que te salve la vida, yo estaba presente y trataba de tranquilizarlo” Refiere a un estado grave de salud por mis bronquios afectados y repuestos definitivamente en Córdoba donde me llevó mi mamá. Siempre mis padres me contaban lo mal que había estado. Incluso internado unos días en el Hospital Rivadavía con una anécdota que mi padre contó miles de veces y era que al salir de allí, después de estar muchas horas conmigo, se extravió, perdió la noción de donde estaba ubicado. Doña Dorinda logró 37 años después erizar mi piel y hacerme caer lágrimas de emoción al recordar algo que todo hijo supone, pero que yo lo recibí en la versión exclusiva de esta señora. ¡Cuánto habrá sido el amor que transmitió Humberto en esa súplica que muchos años después una señora tan querida de mi infancia lo recordaba! ¡Cuánta riqueza depositada en el banco del afecto heredé de mis padres! Habitantes del Pasaje Budapest, ustedes fueron testigos de mi crecimiento pero también fueron partícipes de momentos donde solo Dios y los que nos quieren están a nuestro lado. A veces, no nos acordamos inmersos en la vorágine de la vida, pero aparece gente como Doña Dorinda, y seguramente enviada con un mandato celestial nos vuelven al camino de los afectos, aquellos arraigados en mí en el perímetro de los cien metros de la calle más importante de mi infancia.
ENRIQUE DI BAGGIO

lunes, 25 de julio de 2011

Frases de Nietszche

La potencia intelectual de un hombre, se mide por la dosis de humor que es capaz de utilizar.

El hombre sufre tan terriblemente en un mundo obligado a inventar la risa.

Los monos son demasiados buenos para que el hombre descienda de ellos.

Aquél que tiene un porqué para vivir se puede enfrentar a todos los´"cómos".

Robert De Niro

Me emociona. Me divierte. Sus caras...sus gestos...su presencia...me gustan todas sus actuaciones, aún en malas películas. Cuando ví por primera vez "DESPERTARES" quedé sin palabras...su actuación memorable podría servir de guía para cualquier actor de como se debe interpretar un papel.

sábado, 23 de julio de 2011

Pensamientos

Para volverte sabio, debes aprender a escuchar a los perros salvajes que ladran en tu sótano

Autor: NIETZSCHE

jueves, 21 de julio de 2011

¿Qué es un buscador?

Según el diccionario buscar es: Hacer algo para encontrar una persona o cosa. Agrega: Quién busca halla: Expresión para elogiar la tenacidad.
En lo último encuentro la definición perfecta: El que busca halla. Yo quiero ser un buscador, que no siempre halla pero siempre busca. Por eso puse en los comienzos del blog, el buscador...Como escritor no solo tengo que ser observador, sino que también tengo que ser un buscador. De historias, de emociones, de vida, ni más ni menos. Creo que para vivir,lo que se dice vivir con todas la letras uno tiene que ser un buscador. Con mayor o menor éxito, pero buscar. Buscar aprender, buscar emociones, buscar el amor, y todos lo buscares que se nos ocurran. ¿Puede hallar quien no busca? Díficil. Porque está tan distraído en no buscar que aunque las cosas le pasen cerca, no las ve. Mi buscador, morirá solamente  cuando yo muera.

martes, 19 de julio de 2011

TITANES EN EL RING- Hace 50 años se emitía el primer programa de los personajes que alegraron mi infancia

Amigos: En los comienzos del blog publiqué este trabajo sobre los Titanes...Lo reedito por cumplirse 50 años, según leí, de la primera emisión. El encuentrro con Martín fue real y me sucedió a mí en Callao y Posadas de Recoleta, donde mantuve una conversación emocionante y llena de recuerdos. ¡Grande Titanes! ¡Los amo!
"La momia....Luchador sordomudo ...Amigo de los niños lucha por el bien...."



Formato radio
LUCHA DE TITANES”

AUTOR: ENRIQUE DI BAGGIO

………………………………………………..

OPERADOR:MÚSICA . “TITANES EN EL RING” AL COMIENZO DEL PROGRAMA- MÚSICA TÍPICA.

RAÚL:(A SEÑA) Un día sobre la avenida Callao, casi Posadas, me detuve a charlar con Martín Karadagián …Tenía su pierna derecha amputada y no se lo veía bien de salud …estaba con su secretario llamado en el programa Joe Galera, un personaje malo muy malo. ¡Era Martín!  El creador de Titanes en el ring que marcó una época para los de mi generación! Lo saludé y le dije: “Martín mi infancia estuvo acompañada muchos años por usted y Titanes…” Me contestó emocionado: Gracias. ¿Cuántos años tenés?  En ese momento tenía unos 37 años…Sí, no se rían…Alguna vez tuve esa edad. Lo miró a Joe y emocionado me agradeció mi saludo. Se sintió reconocido. ¡Justo él! ¡Si era más popular que el Papa! Lo que pasa que ese día seguro necesitaba el reconocimiento de uno de sus nenes, y no tan nenes, seguidores. No mucho tiempo después, meses, me entero que murió. ¡Fin de la lucha!

OPERADOR: ACORDE MUSICAL.

RAÚL: Hoy reflexiono sobre sus Titanes y pienso que la realidad superó a la ficción. Se decía en ese tiempo que a los niños nos enseñaban a golpear y luchar, nada que ver…la lucha era lo de menos…lo imborrable en mi era el juego alrededor…luchas de malos contra buenos…a veces ganaban los malos pero los buenos eran respetados…eran lo ídolos. El Indio Comanche, el Caballero rojo, La Momia, Rubén Peucelle, el ancho, Mister Moto, Pepino, el payaso, perdían algunas peleas pero al final siempre ganaban el respeto de todos. Lo mismo los referís, me acuerdo del bueno: Garcia. El malo era el gordo William Boo. El bueno imponía la justicia que después triunfaba. Los malos: Benito Durante( Benito Benito Durante se lleva al mundo por delante…de puro caradura inventó la quebradura, era la música de presentación), el armenio Ararat, El gitano Ivanoff, la momia negra, debían existir porque en la vida existen…pero perdían. Y Martín, malo pero bueno, Campeón Mundial según se lo anunciaba y yo me lo creía, peleaba en la última lucha de la noche…con su secretario Joe…y hasta una viuda enamorada que lo esperaba en la primera fila. El hombre de la barra de hielo pasaba y dejaba el suspenso de su verdadera función. Martín fue un creador…nadie lo puede dudar…yo conocí personajes mitológicos por algunos de esos luchadores como Olaf, el vikingo. Cuando fui papá “luchaba” con mis hijos chicos en la cama viendo un programa llamado Colosos De la Lucha y  lograba el contacto con ellos   ”Piel a piel” . Hasta en eso me sirvió Martín y sus titanes. Decían que no era un programa didáctico…que no enseñaba cosas buenas…la violencia.. A mí me hicieron feliz. Todavía  tarareo canciones de ellos…y no me peleo con nadie. Sin embargo hoy los grotescos de la televisión y los reales superaron a los Titanes. ¿Hay algo más “berreta” que un tipo con plata que aparece en todos los programas queriendo hacer creer que la vida es como la muestra  él? En el colectivo escuché a dos pibes de no más de doce años hablando que Fort estaba en Miami…me dieron lástima, pobrecitos, si es lo mejor que tienen que comentar…les lavaron el cerebro.  Les dicen que las mujeres bailan en un caño y muestran sus colas en todos lados. O que las grandes de nuestra pantalla chica son las ancianas grotescas venidas a menos, llenas de cirugías y con cuerpos encorsados que aparecen siendo mediáticas…  No las quiero nombrar porque me dan vergüenza ajena…Me gustaría citar a grandes en serio como Thelma Biral, Nora Cárpena, Bettiana Blum, etc. Algunas de esas “mediáticas” son tan horribles, y no las quiero imaginar sin pintura, que la Momia y el armenio Ararat eran Angelina Jolie. Me quedo con la viuda enamorada de Martín…Por lo menos lo que mostraba era de ella.

En la realidad política hay alguien más grotesco, sigo sin hacer nombres, que un político gobernante que me dice cosas que parece que yo fuera un bolú que no entiendo su tarea a favor “De hacer grande al país”  O los políticos panqueques, que hoy votan por mi y mañana, pesos de por medio, por vos. ¿Por qué me gritan cuando hacen su discurso? ¿Por qué impostan la voz?  Prefiero a la momia negra. O William Boo que vos sabías que era malo…y punto. Con Titanes soñaba…Con esta gente me asusto. Y lo peor, es que me quieren hacer creer que todos somos así…y no, no todos somos locos consumistas de cualquier cosa …Ni políticos corruptos y mentirosos como el luchador Benito Durante…Algunos somos o pretendemos serlo como el Indio Comanche y la La Momia blanca que quería a los niños y no hacía que se mueran por desnutrición.  ¡Gracias Martín! ¡Gracias Titanes! Por la fantasía, por el show, por sus canciones…Por fomentar mi imaginación, ojalá los buenos, que son mayoría porque sino estaríamos todos muertos, ganen la lucha…y que los triunfos de los malos sean solo triunfos pasajeros y que pierdan la lucha final. Descansá tranquilo Martín, que lo grotesco lo veo todos los días…lo tuyo era diversión. Mi infancia está presente en tu recuerdo.  Ahora me voy cantando: “Que Martín es el titán…de titanes en el ring…Martín Karadagíaannn”

OPERADOR: MÚSICA. “TITANES EN EL RING”

FIN



Hace 1 año

Hace 1 año recibí en Argentores el certificado de estudios por el curso de guión de radio, dictado por el Profesor Victor Agu. 1 año y medio aprendí de este gran maestro los secretos de la escritura. Sus técnicas, la introducción al mágico mundo de la radio. Trabajamos con radioteatro, documentales, sitcom, adaptación de obras y folletín. ¡Gracias Victor por Tu pasión! ¡Gracias Argentores, presidido por el Gran Roberto Tito Cossa, por estos cursos que nos dan las herramientas para ser mejores escritores! ¡Gracias al Consejo de Radio de la entidad! Dejo para el final mi pensamiento sobre los autores que leí el día de la entrega.
El AUTOR VE Y OYE LAS MISMAS COSAS QUE TODOS, PERO LO VALIOSO ES SU FORMA DE CONTARLO.SABER EXPONERLO EN RADIO Y LOGRAR QUE QUIEN ESCUCHE SIENTA OLORE VIVA CLIMAS...ES SU DESAFÍO. ANTE UN MISMO HECHO SUS PERCEPCIONES SON DISTINTAS. NO ETIQUETA, NO DISCRIMINA NO ROTULA...CUENTA...DE UNA MANERA QUE NOS ENTRETIENE Y NOS LLEGA AL CORAZÓN.

domingo, 17 de julio de 2011

La cabeza quemada.

Escucho esa frase en muchas personas, pero especialmente en jóvenes entre 25 y 35 años. "No puedo asumir responsabilidaes, tengo la cabeza quemada. Traducido: Soy un inmaduro emocional y mental que no puedo hacerme cargo de nada que sea difícil y tenga responsabilidades. Tengo dos hijos: Una hija de 27 y varón de 31 ( A veces pienso que si siguen cumpliendo años dentro de poco serán mayores que yo, jeje) y nunca por suerte, les escuché decir esa frase. Tienen problemas, virtudes, defectos, pero se hacen cargo. ¿Qué hubiera sido de la humanidad si a: San Martín, Pasteur, Belgrano, Sartre, Discépolo, Favaloro, Einstein y millones más, se les hubiera quemado la cabeza a los 30 años?

sábado, 16 de julio de 2011

Mi perro De Niro-

Fuiste un grande. ¡Nunca te olvidaremos!

Mi abuelo de Tropezón

“MI ABUELO DE TROPEZÓN”

AUTOR: ENRIQUE DI BAGGIO

………………………………………………

Su altura de más de 1,90 mirado desde mis pequeños centímetros que tenía entre los 4 y 9 años de edad lo mostraba imponente. Siempre erguido, con su bigote “mostacho” blanco, con algunas puntas amarillentas por el tabaco de su infaltable pipa. Con humo, o sin humo siempre la tenía en sus manos.

Recuerdo, aún hoy, su olor, la forma de agacharse para besarme, su saco y pantalón gris con los cuales se lo veía en el cementerio de la Chacarita, en su trabajo de siempre al cuál no faltaba nunca, hasta los 95 años, en que murió. 1981 fue el año de su despedida de esta tierra. Pero no de mis recuerdos. En casa le llamábamos: El abuelo de Tropezón. En realidad, era el abuelo de mi mamá, y le decíamos así para diferenciarlo de mis abuelos directos. Tropezón, es una localidad a pocos minutos de la capital, a la cual se llega con el tren Lacroze que sale de Chacarita, tren que él usó durante años. El origen del nombre surge de una caída del caballo que tuvo Rosas a su paso por el lugar camino a la batalla de Caseros.  Vivía con su hijo  Lorenzo, tío de mi mamá y su familia. La esposa, mi bisabuela, la cual ,no conocí, murió 20 años antes,

Recuerdo su habitación, con una puerta pintada de verde, bien antigua, y con vidrios chiquitos en el medio. Era  para mí, la imagen de la tranquilidad. Envidio hoy su vida. O lo que yo conocí de ella. ¿Por qué la envidio? Sabía lo que quería y amaba su trabajo, el de toda la vida. ¿Muchos podemos decir eso?. Vivía en paz, rodeado de su familia directa. ¿Todos terminaremos así nuestros días? Está en mis recuerdos hoy, a treinta años de su muerte, y por lo que sé en los recuerdos de un nieto, GILIO, primo de mamá que se crió con él y de muchos más.  ¿Todos seremos recordados así? Su vida hoy sería tildada de aburrida para lo “divertido” que es la nuestra. ¡Pido por favor me hagan vivir un rato con la tranquilidad y el aburrimiento de él! Nosotros, los divertidos, luchamos para no ser objetos de consumo, hacemos trabajos que no nos gustan, soportamos estúpidos, envidiosos, violentos en la calle… Y él también los habrá conocido, pero su tranquilo trabajo, su tren de todos los días, su pipa y su pieza eran un refugio inexpugnable para la boludez humana. Lo soñé hace poco, en un mal momento mío. Me llamaba y me abrazaba, pero yo estaba crecido en altura y no tuvo que agacharse. ¡Está vivo! Para mis recuerdos está presente. Creo que en ese sueño quiso decirme: ¡Estoy con vos! ¡Si hasta sentí el pinchazo de su bigote y el olor de su pipa! ¡Abuelo de Tropezón! Donato Antonio, con estas líneas te digo, que yo también estoy con vos. Hoy en mi vorágine, quisiera vivir tu “aburrida” vida. Ser vos por un rato. ¡Nada más ni nada menos!
¡Ser vos por un rato mi querido Abuelo de Tropezón! Mis lágrimas detienen esta escritura, mi corazón sigue con vos… ¡Mi querido abuelo de Tropezón!

FIN

ENRIQUE DI BAGGIO

jueves, 14 de julio de 2011

Dime que coche tienes y te diré quien eres

COCHES LUJOSOS…HOMBRES PEQUEÑOS.

AUTOR: ENRIQUE DI BAGGIO

¿Se acuerdan de mi amiga Patricia (Pato) que en su búsqueda de la felicidad salió una noche con un piloto de avión que se la pasó hablando de cosas tristes en una velada  supuestamente, festiva y sexual? Ella sigue en su búsqueda de, por lo menos, una alegría como se merece (¿Dónde están los hombres?) Como no quiere salir con desconocidos salió con un ex novio. Ninguno pobre. Este es un ex rugbier con un coche impresionante. Eclipse coupé creo que se llama. El tipo no…el coche. Tiene 50 años aproximadamente. Se está separando de su ex esposa y mi noble amiga le hace un poco el aguante sin grandes pretensiones, pero, ¿Por qué no? Puede ser que sea el hombre que la haga feliz como se merece.

Es impresionante: Tiene elegancia, es confiable, cálido, lujoso, me dijo. ¿Él hombre? Pregunté cándidamente. No, me contestó, el auto. Ella es muy inteligente y perceptiva y me hizo una llamativa reflexión: Me dijo que en la parte amorosa está esperando que se le vayan los mambos propios de su separación… en sus contadas salidas la pasa bien. Tienen buenas charlas. Pregunto si le atraía…y me dice que le encanta…la hace sentir cómoda y se desliza suavemente…¿Cómo que se desliza suavemente? Sí…el auto. A esta altura me hablaba más el auto que del rugbier.  Ahí me dejó un pensamiento que me hizo reflexionar, dijo: El auto está genial, lleno de relojitos, tapizado de cuero no sabés todo lo que tiene. El tema es cuando bajás. ¿Por qué? Se baja él también y está hecho pelota…renguea por su pasado de rugbier, le duele la cintura, los hombros...un despojo. Lo ves bajar de semejante auto, empieza a caminar…y realmente no tiene nada que ver el auto y su tripulante.

A partir de esa reflexión llegamos a la conclusión que algunos tipos tienen semejantes autos para disimular su presencia física y/o psíquica…Cuando más aparatitos tiene…menos valor tiene el dueño. Empecé mirar más detalladamente la relación auto-dueño.  Vi  bajar de una 4x4 alta como un camión con gomas anchas, paragolpes grandes, a un enano que fuera de esa máquina pasaba desapercibido. Un Twingo manejado por un bolú de 50 años, pelado pero con colita atada, como que no quiere dejar la juventud y tiene ese coche para mantener su inmadurez. Un Gol “maltratado” por un “adolescente” de casi 35 virando en u como un cancherito. Y varios elementos como el “pretendiente” de mi amiga…con lujosos autos…pero hechos pelotas físicamente. Ella dice que elige los hombres y algo de culpa tiene…pero la escasez de verdaderos caballeros con autos acordes a su personalidad, es evidente. Claro que quedan algunos como yo: Con un Corsa 2005 en perfecto estado, chassis bien, pintura bien, con los botones y relojes necesarios, confiable, seguro, elegante sin ostentación, con el que todo viaje que comienza termina donde debe…y sobre todo con una caja de cambios que responde a todos los estímulos. Lo miro y siento que estamos en sintonía. Pero…siempre hay un pero…no estamos disponibles ya que la vida nos encuentra muy bien acompañados.

miércoles, 13 de julio de 2011

Real: Es la historia de un amor virtual de una amiga mía

MARÍA Y LA FANTASÍA 51.

AUTOR: ENRIQUE DI BAGGIO

……………………………………………………………….

María conoció a quien vamos a llamar F a los 18 años. Un año de amor que concluye cuando ella decide dedicarle más tiempo a la diversión yendo a bailar con sus amigas y saliendo más a menudo, cosas que no le gustaban a F. Bastante más tarde, las hormonas revolucionadas de María le permitieron poner los ojos sobre otro muchacho. Éste resultó un tipo al que en  mi pueblo decíamos de estos personajes “Que no le hacía asco a nada” Mientras estaba con María dejó ¡Embarazada! A la sobrina de una amiga de la madre de ella Si se lo permitían, embarazaba a la amiga de la madre también, y ni quiero pensar que podría haber pasado si la madre de María no fuera una mujer digna y recatada. En definitiva, un tipo al que no invitaría a mi casa… donde él se acercaba, pum, una panza crecía. El paso del tiempo acrecentaba la belleza de la muchacha. Su carita ya no era de adolescente, su cuerpo tampoco. Era una bella mujer joven. Al tiempo conoce a R y con él se casa y tiene dos hermosos hijos. Pero, siempre hay un pero, en todo éste recorrido nunca olvidó a F, el amor de los 18. Sí, a F, al amargado que había dejado para poder salir a divertirse. ¿Y dónde estaba? En España, trabajando allá, sin pareja, recorriendo prostíbulos para saciar su sexo. Su apatía para relacionarse, hicieron que recurra a las chicas de la calle continuamente. Las prostitutas españolas casi lo nombren “Cliente del año” como homenaje a su constancia y fidelidad con el puterío de esos lares. Hasta le daban cupones con descuentos: Cada tres veces una de regalo. Al llegar a 30, una cena gratis y una noche completa con dos niñas juntas elegidas por él. Guardaba los cupones y los consumía como los chicos hacen con los descuentos en hamburguesas. Berlusconi comparado con este muchacho, era un bebé de pecho. La bella María, seguía pensando en él. Tuvo contacto con familiares y sabía dónde estaba. En esa época, se usaba poco internet y menos las redes sociales. Hasta que la tecnología, hizo que un hermano de él la contactara  a través de la red Faceboock. Pensó que lo iba a encontrar lleno de amigos en la listas… ¡Ni uno! Ella era la primera. El simpático y divertido F, estaba muy solo. Empezaron a enviarse mensaje pero el “sociable”  tenía respuestas escuetas:”Bien” “Mucho trabajo” “Lindo día” ¡Un embole el flaco! Chatear con semejante mujer después de haber sido novio de ella y contestar con monosílabos es para incinerarlo . Pero un día empezó a soltarse (¡Era hora!) y empezaron a recordar su amor, él mostraba su inteligencia en cada conversación, encontraron afinidades, formas de pensar parecidas, y María… María se separó de su esposo al cual ya no amaba. Su imaginación “veía” a F en todos lados… ¡Si, en todos lados! Allí también. Ya separada de su ex, las charlas virtuales se intensificaron: diarias, permanentes, intensas... Con decirles que definitivamente él se alejó de las prostitutas, a pesar de las bonificaciones. Ya sueñan con encontrarse, calculan que en 6 meses nuestro amigo vuelve a sus tierras. Mientras las fantasías sobrevuelan las cabezas de ambos. Se imaginan hacer el amor en  lugares inverosímiles. He visto a María ir por la calle con una libreta y birome, pararse en un lugar y anotarlo como posible escenografía de futuros encuentros sexuales para concretar con F. ¡El dichoso F! Ya lleva ¡50 fantasías anotadas!  Van desde la parte de atrás de la furgoneta de él hasta el escritorio de la directora del lugar donde trabaja María. ¡Cuánta hormona guardada! ¡Cuánta energía por soltar! Sin duda, está enamorada. Mientras, en la hermosa y pequeña ciudad donde vive, un grupo de hombres que admiran su belleza, formaron una asociación cuya sigla es: OCU.FA.MA que quiere decir: Ofrecemos cumplirle las fantasías a María y agregan en el acta de fundación: Aclaramos que eso es hasta que llegue F. Los abajo firmantes (un montón de admiradores) ofrecen a uno de ellos, supuestamente que elegirá ella, para cumplir la sagrada misión sin molestarle que piense en F. En realidad los fantasiosos son ellos, pero quien les quita la ilusión.

En tanto, la querida y deseada María tiene una fantasía más…la número 51 que en realidad es la principal: Que F esté acá junto a ella. Después se verá si puede cumplir las otras 50 que anotó prolijamente. Mientras los miembros de OCU.FA.MA aguardan algún milagro de ser un día los elegidos. Y bueno: La esperanza es lo último que se pierde. Algunos locos, que siempre los hay, propusieron raptar y hacer desaparecer a F cuando aterrice desde las Europas. Son inescrupulosos, pero lo que pasa es que María los enloquece. Más cuando ven que anota en su libretita. Se mueren por leer esos renglones… Se podría decir que en esta historia, todos, por ahora fantasean. Y las fantasías, son gratis, personales y alegran el espíritu. Ahora los dejo, tengo que ir a OCU.FA.MA, hoy tenemos reunión.

Fin

Autor: Enrique Di Baggio

Monólogo que escribí para radio

EJERCICIO: MONÓLOGO.

TÍTULO: “LOS CANTELLI”

AUTOR: ENRIQUE DI BAGGIO

…………………………………….

OPERADOR: MÚSICA



ERNESTO:(SEÑA) Fui compañero de colegio y vecino de toda la vida de Rafael Cantelli  a quien le decían Gutemberg porque era tan buen falsificador que parecía el inventor de la imprenta. Pasaba los billetes hechos en su hogar como si fueran fabricados por la Casa de la Moneda. Empezó con  maquinitas en el fondo de su casa y mucha dedicación. Toda su familia siguió viviendo en ese lugar por él construido y fui testigo del crecimiento y andanzas de “ Los Cantelli” como le decíamos en el barrio.

 Nada es fácil en esta vida  les decía Rafael a sus dos hijos. Siempre hay que buscar el progreso. Y así era nomás: Cada vez que pasaba un tiempo detenido, volvía con mas fuerzas y anexaba otras operaciones: Falsificaba pagarés, títulos de la bolsa y lo máximo: Dólares que fueron lo último que hizo. Su muerte se produjo como debía ser: Infarto de miocardio justo cuando una comisión policial lo venía a buscar. Murió libre y frente a una pila de dólares recién fabricados.

OPERADOR: MÚSICA DE LA PELÍCULA BUCH CASSIDY

ERNESTO:(SEÑA) Horacio y Ramón siguieron el camino emprendido por el viejo Rafael. El alias de Horacio era “Tinta invisible” y el de Ramón “Tinta roja”. Éste estuvo de novio muchos años con una simpática chica, estafadora ella, pero buena y cariñosa,  apodada Tina, mil caras. Siguió soltero.

En cambio Horacio llegó a tener su familia: Su esposa Silvia y dos hijos: Silvita, la nena y Leandrito, una monada que llegó de última  cuando la mamá había pasado los 40.

La profesión de Rafa seguía heredada por los nenes. Sí. Para mí van a seguir siendo nenes. Cada vez que un negocio les iba bien me llamaban para que les haga un asado. Iba con ganas ya que los verdaderos malandras del barrio eran otros y no ellos. Cuando alguno caía preso por esas equivocaciones que tiene la policía, la casa era un velorio y yo les servía de consuelo. ¿Cómo no los iba ayudar? Menos mal que la rápida justicia argentina y los oficios del excelente doctor Lamas, conocido en la jerga como doctor “Tesaca”, hacían que las cosas volvieran a ser lo que eran. Lo que me emocionaba de ellos era que jamás utilizaron la violencia. Todo era cerebral, estudiado, impecable.

Por eso en un cónclave de familia se desechó comenzar con los secuestros extorsivos. Podía suceder algún acto de violencia que manchara a la familia. Incluso lo consultaron conmigo y les dije que lo mejor era seguir con lo mismo.

Con quien me encariñé un montón fue con Leandrito. Los papás querían que estudiara y sea un profesional. Me visitaba todos los días. Una vez me asusté cuando me dijo que si se podía secuestrar la imagen de la Santísima Virgen y pedir rescate por ella al Vaticano o a alguna iglesia. ¡Pero era solo un chiste, una travesura del sabandija!

Hoy en mis últimos años de vida tengo la dicha de sentir desde mi casa las máquinas impresoras todavía trabajando.  Y ver a Leandro ya adulto convertido en abogado. ¡Sí profesional! Como querían los papás. Tengo el orgullo también de ser al primero que vino a consultar cuando tuvo ese pequeño e insignificante problema de falsificación de unos documentos en un expediente. ¡Si hasta le habían suspendido la licencia! ¡Manga de mentirosos!

“Los Cantelli”, mis vecinos. Mis amigos. Mi segunda familia. Los hijos que no tuve. Creativos, trabajadores dignos herederos de “El Rafa” Inmigrante que ayudó hacer grande esta tierra de oportunidades.

OPERADOR: MÚSICA DE LA PELÍCULA “EL GOLPE” HASTA EL FINAL.

Schopenhauer

Para compartir, para pensar....

La riqueza es como el agua de mar, cuando más bebemos, más sed  tenemos. Al fin, no tenemos nuestros bienes, ellos nos tienen a nosotros.

La mitad de nuestras preocupaciones surgen por la opinión de los demas. Las opiniones penden de un hilo, y nos hacen esclavos de lo que piensan los otros o lo que parece que pensarán ya que no tenemos modos de saber lo que piensan en realidad.

El que no ama, ya está muerto.

La rebeldía es la virtud original del hombre.

Lo que nos perturba no son las cosas sino la forma en que la interpretamos.

martes, 12 de julio de 2011

En clave

Hoy tuve la suerte que todo escritor desea. Por mi trabajo rentado, pequeña empresa de reparaciones edilicias y mantenimiento de edificios,la cual me ubica en el llamado sector clase media de nuestra sociedad desde hace 30 años,tuve acceso a las oficinas de la Fundación El Libro, que organiza la prestigiosa feria y en estos momentos está en su apogeo la feria infantil del libro. Mis ojos no sabían donde detenerse ante tantas cosas interesantes, hasta que encontré un escrito hecho sobre una madera tallada que estaba arrumbada en un rincón detrás de un escritorio. Me pareció la definición justa de los que queremos los escritores que vean de nosotros los lectores. La transcribo tal cual: EN CLAVE. Detrás de las palabras hay alguien escondido, no sé si lo conozco, no sé si es algo mío. Quizá esté presente o ausente con aviso, tal vez te esté buscando y espera ser leído. Detrás de las palabras, hay algo más que este escrito. Autor: Gabriel Arias.
Espero les haya gustado. A mí me encantó y me sentí identificado.
Enrique Di Baggio

lunes, 11 de julio de 2011

El gordo radicheta

 EL GORDO RADICHETA

…………………………....

En la ciudad de Buenos Aires el barrio de Parque Chas  es famoso por el trazado de sus calles.  La familia CHAS, propietarios en la década del 40 de las tierras, realizaron división de lotes de una manera muy particular.

Esto originó un lugar en la cual el municipio aprobó abrir calles de forma circular en algunos casos,   diagonal en otros.   Lógicamente,  al Ingeniero Chas,  esto le reportó  mayores ganancias. Más  chicos los terrenos…  más lotes… más dinero…ecuación perfecta.

Lo bueno es  que en la actualidad es un lugar de casa bajas y al ser pequeñas las parcelas que ideó Chas,  se pueden construir edificios de  hasta tres pisos  solamente.  Ideal para un barrio  cuyos primeros terrenos fueron comprados  por inmigrantes como mis abuelos.    Todavía muchas de esas casas mantienen los mismos propietarios. Ellos colaboran con la escenografía para que  el ritmo y estructura del lugar pareciera detenido en el tiempo.

Tampoco  se pueden instalar  cierto tipo de negocios, salvo en las avenidas .La décadas quedaron inmóviles en su interior.

¡Sí señores! Parque Chas a logrado lo que nadie pudo…detener el tiempo.

En la de los años 60´ allí  pasé mi infancia junto a mis amigos: El “polaco”:Miguel Angel: Rubio y alto… “Artime”: Oscar  le decíamos así por parecerse al jugador de fútbol de la época…   el gordo Radicheta  y  yo  “el Colo”.  El gordo vivía en ATENAS.   La calle Atenas.    En Parque Chas la mayoría de las calles tiene nombre de capitales Europeas, ejemplos:   Berlín: Uno circula por ella dobla en la esquina y …cuando cree que está en otra calle…no   sigue en Berlín es circular -   Londres cruza en forma de serpiente la esquina con la calle Gándara y  a 5 cuadras de allí…¡La vuelve a cruzar! .Dice una leyenda urbana que una pareja se había citado en esa esquina en la época que no había celulares .  Nunca se pudieron encontrar y pensaron uno del otro que habían faltado al encuentro…en realidad estaban en la esquina indicada  solo que a cinco cuadras de distancia. Fue un amor frustrado por el intrincado trazado de Parque Chas…nadie supo que hubiera sido de  la pareja de haberse encontrado. La lista sigue, con pequeños pasajes: Varsovia,  Estocolomo,  Hamburgo,  Budapest,  Turín….etc.   Y la traviesa calle  Bauness,  que es la continuación de Cádiz, y se cruza con….Bauness que continúa doblando hacia la derecha y se transforma en   Bauness… esquina Bauness. Voy a contar un secreto que está muy bien guardado…hasta ahora… Si usted está perdido en Parque Chas…si dobla por Berlín y se encuentra que por 50 metros se sigue llamando Berlín a pesar de creer que era otra calle…si después de esos metros “avanzados” se encuentra que  la calle ya no es Berlín sino Cádiz que va girando  y a los 100 metros se transforma en Bauness (Como he dicho esquina Bauness ) y usted se dá cuenta que volvió a la placita del Trébol…no se desespere…busque calles que no tengan nombres de ciudades europeas (Gándara Burela Bucarelli Victorica) y saldrá de allí, hacia un lado o hacia el otro,  para algunas avenidas en las que encontrará el mundo real y será…¡Libre! Este secreto lo supe luego de 40 años de transitar esas calles.

 ¡La placita del TREBOL! Donde nos juntábamos con el gordo,  que vivía cruzando Bauness y doblando en Atenas,  y los demás.

Daniel Rizo, nombre real de Radicheta,    era hijo de unos de los famosos verduleros del barrio (de allí el apodo). Su papá era grandote y con vozarrón como él.  Su mamá, bien entrada en carnes,  vestida con esos batones de ama de casa. Se cruzaba a la plaza varias veces al día para llamar al gordo  pidiéndole a los gritos que vaya a hacer los deberes que nos daban en el colegio de la calle Juramento, donde hice la primaria completa teniéndolo de compañero.  Yo aprobaba y pasaba de grado, a él lo hacían pasar….pienso que para no aguantar sus travesuras. Aún me parece oír la voz de la mamá: “ Daríoooooooooo….vení a hacer los deberes que si no vas a repetir”.

Radicheta ¡Qué personaje! No le gustaba el colegio… ¿Y qué?

En verano ayudaba a su papá en el negocio esperando el momento que más le gustaba: Salir a recorrer el barrio…¡.Su barrio! A vender cabezas de ajo por todo Parque Chas:  “ Colorado el ajooooooooooooooo” gritaba con su sonora voz.  Le encantaba.  De paso aprovechaba y pasaba por la casa del colo ( o sea yo)  y gritaba mas fuerte: “Colorado el ajooooooooooooooo tres cabezas a 10”   Siempre me pareció que en esa cuadra  tardaba mas en recorrerla remarcando el Coloraado…. Pero al “radicha” como le decía yo le perdonaba cualquier cosa…por ser bueno carismático y… ¡Por todo! Con lo que encantaba recorrer la zona con el tiempo me di cuenta que realmente lo que le interesaba era hablar con todo el mundo saludar visitar el ajo era la excusa.

Lo inolvidable de esa época eran las fogatas de San Pedro y  San Pablo que organizábamos durante todo el mes de junio.   Juntábamos ramas sobre ramas en el centro de la placita.  Casi todas las noches anteriores al gran acontecimiento, nos reuníamos en pequeños  fogoncitos  y aparecían las historias urbanas de Parque Chas.

 En esa época un línea de colectivo (la 9, después fue 187)  osaba internarse por el centro de Parque Chas por la calle Bucarelli. Venía de  avenida  De los Incas y salía por Monroe.   Bucarelli es una de las pocas calles que tienen salidas a dos avenidas.  El recorrido total era Chacarita- Jose Leon Suarez.  Hace años no circula más. En una de esas noches de reunión el Polaco contó la historia que un día uno de esos colectivos se tuvo que desviar por Gandara  y  dobló por Londres… ¡Y nunca más lo vieron!   La Leyenda dice que se perdió en nuestro barrio,  que no pudo salir más del laberinto .Algunos dicen que iba repleto de pasajeros,  otros que llevaba solo diez o doce. Ahí el Polaco pone el toque de terror:   Los pasajeros perdidos no pudieron salir del barrio y siguen tocando el timbre de las casas y desaparecen. Nos mira con los ojos claros bien abiertos y pregunta: ¿ Nunca  les tocaron el timbre y cuando se asoman a ver quién es no hay nadie?  Todos nos miramos y asentimos que sí.  ¡Son ellos dice el Polaco! ¡Qué h…de…p! Esa noche me parecía que el timbre de mi casa sonaba a cada rato. Mi papá me miraba y creo que pensó: “Es grave lo que le pasa a este pibe…va y viene a la puerta a ver si hay alguien…Le digo que el timbre no sonó y me dice que lo sintió… ¿Habrá heredado las alucinaciones que sufría mi abuelo? ¡Dios no lo permita!”

A partir de allí se suceden las historias. El gordo cuenta la del taxista que trajo una pasajera y nunca más pudo  salir del barrio.  Se quedo viviendo en el auto y con el tiempo empezó a trabajar de electricista hasta que se instalo definitivamente.

Pero el 30 de junio llegaba: La fogata era el espectáculo del barrio.  Salían todos a verla. Nosotros éramos  los protagonistas. ¡¨Los creadores!  Cada año más grande.. . Hasta que un día se nos empezaron a quemar los cables de luz que cruzaban,   a gran  altura, por  la plaza El TREBOL.  Los bomberos, que por suerte tienen el cuartel a pocas cuadras, sobre la calle Olazábal,   apagaron lo que podía haber un desastre.  

¿Saben  qué?  Yo creo que hasta ese pequeño percance fue disfrutado por los vecinos. Hoy en nuestra bendita modernidad, muchos añoran esas fogatas y son impensables hacerlas.  Yo las extraño a ellas y también a las historias urbanas … las reuniones con mis amigos… a las papas que cocinábamos en esas fogatas…¡ Al gordo Radicheta! . El público o sea nuestros vecinos que tanto se quejaban por la mugre de las ramas y lo ruidos de noche arrastrándolas…eran nuestros espectadores privilegiados. Y nosotros nos sentíamos como actores que muestran su espectáculo que le llevó meses de ensayo…El fuego iluminaba y mostraba nuestros rostros felices…¡Si hubieran visto la cara del gordo! Los cachetes parecían más colorados…la ancha sonrisa …las danzas con mis amigos alrededor de la fogata…la felicidad de todos…¡De todos!

Cada uno siguió su camino. El Polaco es mecánico, Artime es un capo de la Sociedad de Distribuidores de diarios y revistas y el gordo Taxista. Hace poco él nos volvió a reunir. Antes, nos decía siempre ; ”¿Venís a la plaza?”

En las calles de Parque Chas, allí sobre  la calle Cádiz,  el gordo estacionó su taxi para ir a visitar a sus padres.   Aparecen dos sujetos en una moto para arrancarle el celular, símbolo de la modernidad sin fogata,  y robarle la carterita que llevaba.  Nuestro Radicheta,  el que sacaba la cara cuando había una pelea,… el que defendía lo suyo con la fuerza de su físico y su espíritu… no iba a dejar que lo arrebaten así nomas.  El que iba atrás en la moto empujado por el gordo le disparó dos tiros.  Uno  dio en su enorme corazón…enorme de bondad.

Y si, nos reunió de nuevo,  en la placita otra vez.  ¡No podíamos creer que esté muerto! Pensábamos  contarle a sus dos hijos y a su esposa lo que representó para nosotros. En acompañar a los padres… en….tantas cosas.  Pero nos parecía verlo, cruzando la calle hacia la plaza y gritando…juntando ramas. ¡No estaba muerto! El gordo está con nosotros. Va a estar siempre.

¡Gordo querido! Nunca te olvidaremos. Parque Chas te tiene escondido ¡Seguro!  Estás en un rincón …en algún pasaje de nuestro querido barrio.  ¡Seguro que es así!

Al ir a la casa de mis padres desde adentro me pareció escuchar: “Colorado el ajoooooooooooooo” .   Mis recuerdos me hicieron creer por un momento que el gordo estaba afuera. Fui hasta  la puerta de entrada y me pareció verlo. Como cuando pensaba que los pasajeros del colectivo tocaban el timbre. Mi papá esta vez no recordó  las alucinaciones del abuelo…creo que me entendió… porque él también escuchó al gordo…

¡Coloradoooooooooooo el ajo!

Enrique Di Baggio

Carnaval en el cosmos

…………………………………………………………………………………………………………………………………………………………



                         Carnaval en el cosmos

               Autor: Enrique di baggio

……………………………………………………………

Se llama Rafael, le dicen Rafa. Vive aún en el laberíntico barrio de Parque Chas, en la Ciudad de Buenos Aires. Alto, gordito, “bonachón”, querido por todos. Sus vecinos eran protectores que disimulaban con afecto su pequeña disminución mental. Había una época donde Rafa era más feliz que nunca: En Carnaval. Los carnavales de los años 60 y tantos. Las murgas del barrio lo tenían como integrante, colaborador, admirador. La placita del El Trébol  pasaba a ser una extensión de su casa. Con solo cruzar estaba allí. Los padres asomados al balcón lo llamaban a la cena repetidas veces, pero él estaba inmerso en contorsiones, saltos y golpes de platillos. Con los brazos levantados y agitando sus manos les indicaba el después. Los “murgueros” sentían que les faltaba inspiración cuando él no estaba.

Barrio de leyendas urbanas: Algunas como el colectivo que se perdió en las complicadas calles y nunca apareció. Se cuenta que sus pasajeros y el chofer nunca volvieron y son vistos tocando timbres, perdidos, en las casas. O la pareja que se tenía que encontrar en el cruce de  Londres y Gándara y nunca lo hizo ya que cada uno se paró en distintas esquinas porque ese mismo cruce de calles se repite a 6 cuadras por el trazado en diagonal de la calle Londres. Había dos épocas que congregaban a los vecinos en la placita: El mes de Junio por la fiesta de San Juan, donde se hacían enormes fogatas quemando ramas secas y las reuniones de Carnaval. Disfraces, murgas, saludos, pomos, nieve artificial, bandas de música. Todos  tenían algo para mostrar.

 Rafa tenía una fantasía que intuía un día se le haría realidad. Pasaba horas de noche en la terraza de su casa mirando el cielo esperando a sus amigos extraterrestres. Con la esperanza de ver, aunque sea por segundos, una nave del cosmos o un ser de otra galaxia. Los imaginaba vestidos de distintas maneras y tamaños. Creía que un día se cruzaría con uno de ellos. En el tiempo  de carnaval sus energías estaban puestas en esa fecha mágica. Su padre le había regalado binoculares, que solo dejaba  para ir con las comparsas. Algunas canciones de los muchachos eran “picantes” para la época: “La otra noche el director, soñó con la linda Gina (LOLOBRIGIDA, un símbolo sexy de esa época) y en el sueño le pasó lo que a usted no se imagina…” Al Rafa con su inocencia, le encantaban esas letras y las tarareaba varias veces en el día, con cierto  pudor de su familia. Se contorsionaba al compás de la letra y la música de los platillos. Pum pum….chim.chim chin pum, repetía Rafa mientras esperaba la noche, golpeando ollas con una cuchara y aturdiendo a su mamá, quien deseaba que oscureciera para que cruzara la calles y volviera a sus trajes carnavalescos volcando esa  energía en la placita.

Carnaval es alegría, es fantasía. Todos se igualan en esa fecha. El pobre y el rico. El malo y el bueno. Todos, sin excepción, abren su corazón. Los disfraces daban la nota para  que cada uno soñara con ser otro. Aunque sea por un momento. Una noche Rafa vio su sueño hecho realidad: Dos muchachos del barrio, uno muy alto, y el otro bajo pasaron con su disfraz de marciano delante de él mientras saltaba al compás de la música. Sus máscaras, sus antenas y  luces dentro de esa especie de escafandra,  los hacían aparentar ser marcianos por un instante. Rafa, emocionado, salió en cuanto terminó su baile disparado a su encuentro, pero ya se habían perdido en la noche. ¡Se le había cumplido su deseo! ¡Los vio!  ¿Vieron por donde se fueron los marcianos? Preguntaba.  Por allá, le indicaban algunos…doblaron la esquina de la placita, le decían otros. Pasado el festejo de carnaval, volvió a la vigilia en su terraza. Llevaba consigo la realidad de haberlos visto…y la esperanza de volver a verlos.  Hoy, Rafa, ya un adulto, utiliza un  telescopio y es, aún con sus limitaciones, un estudioso de la astronomía que  cree más que nunca en la existencia de esos seres que vio esa noche…la noche de carnaval donde la gente es más alegre y todos se igualan. Donde la fantasía se hace realidad. Rafa desde aquella vez renovó su ilusión. Tiene en mente un  deseo que nace en su corazón. Desde la misma terraza  envía señales con su pensamiento al universo: Quisiera festejar con sus amigos, un carnaval en el cosmos. Como los de antes pero con ellos, los reales… y los imaginarios.

Fin

Enrique Di Baggio

domingo, 10 de julio de 2011

Perros y humanos

La muerte de mi perro De Niro, nombre elegido en homenaje al actor genio Robert De Niro, es un golpe muy duro que  me es difícil asimilar. Sabíamos de su edad, sabíamos del tiempo promedio de vida, sabíamos todo, pero ...duele. Estos amigos del alma son sinceros y puros. Fieles como ningún humano, y en el caso de  "DENI" su mirada me atravesaba el corazón. ¡Nunca ví una mirada tan expresiva! Una mirada dulce, límpida y sincera. Respeto a quien no les gusta tener un perro o un gato, pero podría decirle que vale la pena intentarlo. Quien convive con ellos, me entenderá mejor que nadie y sabrá hasta que punto se los puede querer. En algo estoy seguro: Son menos complicados para pensar que los humanos. Son fieles sin vueltas. Sinceros. ¿Será que tienen la "virtud" de no hablar? El ser humano pierde mucho de su tiempo en hablar. Mucha energía se va en eso. Se distraé y de esas forma se pierde cosas esenciales que están ahí, ahí nomás, y nos las vemos. Hagamos una cuenta de cuántas palabras demás decimos en un día. Con cuántas menos podríamos darnos a entender. Pensemos. Yo lo hice y realmente es asombroso las conclusiones a que se llega.
Frases: El hombre ha hecho de la tierra un infierno para los animales. Schopenhauer.
¿Vieron algún saludo más sincero que el de un perro cuándo te vé y mueve la cola? Schopenhauer


¡Negro querido!

GRACIAS A TODOS POR RECORDARME.



¡Mi negro querido!
Autor: Enrique Di Baggio
...............................................
Entraste en el sueño eterno. Te esperan mi papá y mi abuelo de Tropezón. Parte de mi se va en tu viaje. Casi trece años compartimos todo. Solo los crueles males físicos hicieron desaparecer tus miradas llenas de amor. ¡Esas miradas! Las más expresivas, las más cariñosas. En mi memoria quedan las caminatas que hacíamos juntos en el parque Agronomía. Solo tus nanas detuvieron esos momentos que tanto nos gustaban. ¡Malditas enfermedades que terminan historias interminables!. Hoy te dormiste, ya no sentirás el dolor de los últimos días, allí donde sentí  debías irte.
Siento la inmensidad de tu ausencia que me sigue a todos lados, que está en todas partes. ¡Fuiste único! ¡Incomparable! ¡Negro querido! Ya nunca te podré acariciar, ni tocar tu hocico, nunca más volveré a ser el mismo. ¡Me faltás vos! ¡Mi perro querido! ¡Mi adorado De Niro!
Nadie podrá entender lo que nos pasa con tu ida. Solo los que compartimos la vida con vos. sabemos de tu inmensa sabiduría. Quiero encontrarte donde estés, quiero sentirte otra vez. ¡Quiero que me indiques como hago! ¡Quiero que me digas donde voy! No sé como seguir. no sé como empezar a transitar tu ausencia. ¡MI NEGRO QUERIDO, NUNCA TE VAMOS A OLVIDAR!
Nunca este escrito llevará la palabra fin, ¡NUNCA!