COMO SI FUERA LA ÚNICA VEZ

Él me besa y es como si fuera la única vez que me besa. Me toma de la nuca y mi piel se prepara solamente para él.
 Continúa su lengua investigando las cabidades de mi boca, continua su boca entregándose a mi, como queriendo abrazar mi cara, su cuerpo rodeándome y enredándome como una planta que crece desde la planta de mis pies hasta mi cabeza sin dejar que mis brazos busquen irse, porque todas las cosas que necesito viven en él. 
Mientras recorre mi espalda y mi pelo con sus dedos yo me cuelgo de su cuello como si fuera el salvavidas que me ancla a este mar de mundo. Yo me cuelgo como si fuese el borde del dibujo, la terminacion de todo, como si cuando lo suelte la hoja quedara vacía. Y él fuera la escapatoria a tanto blanco. 
Yo prefiero besarlo, prefiero creer en el mundo que me presentan los ojos que me espían mientras sus labios conocen a los míos como si fuera la única vez.

MARIA SOL MARTÍN

SIN AUTOR NO HAY OBRA.

VIERNES RADIO- DOS EMISIONES

AMIGOS: MAÑANA VIERNES ENCENDEMOS LA RADIO A LAS 7 am y a las 21hs. (9 pm) PARA EL PROGRAMA  "VIERNES IMAGINATIVO DE LAS CHICAS" DOS EMISIONES PARA QUE LA IMAGINACIÓN SE PRESENTE EN TODA SU DIMENSIÓN. UN PROGRAMA PARA TODOS PERO DEDICADO A ELLAS. 
RELATOS CON EROTISMO, POESÍAS Y EL ENCUENTRO DE SIEMPRE. 

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EN FACE: LA PÁGINA DE LA RADIO. Los 5 sentidos. 
La página del programa: Historias de amor con erotismo.

LOS PASOS CONOCIDOS.

Todos alguna vez estuvimos hundidos en un sillón o en otro lugar 

esperando los pasos salvadores que nos saquen de allí. María Sol 

nos cuenta lo que se siente.

Enrique Di Baggio

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Los pasos golpeaban el suelo, gobernaban el sonido y mi corazón agitado deseaba que fuera ella. 
Que fuera ella y bien o mal me saque de este lugar. 
Que me saque y pueda despegarme de este asiento cuya tela ya se hace parte de mí, que se confunde con mi piel y se cree jaula de mi carne. 
Los pasos eran de pies desconocidos, que yo pretendía conocer. Pretendía imaginar que eran los pies de ella, que caminaba hacia esta puerta vacia y enormemente abierta pero vacía. 
Solo puedo divisar la nada, veo el pasado y veo como puede y va a repetirse. Veo mi nombre en unos años o quizas no. 
Los pasos de a poco dejan de regalarme el simbólico privilegio de oírlos y siento como se alejan y mis ojos intentar perseguir ese sonido por más que no sean los de ella. 
Mi antebrazo y el apoyabrazos del sofá suponen la fundición y estos pesados ropajes que abrigan mi cuerpo tomaron la forma de mi silueta avisándome que no iba a poder despojarme de ellos. Que estas telas son la representación del encierro que siento frente a la puerta abierta, que me muestra la libertad sin que pueda verla. 
Si no cruzo esa puerta probablemente me hunda en este suelo. Aunque ella no fuera, seria mejor que este vacío cualquier par de zapatos, cualquier persona que interrumpa el sepulcral y ruidoso vacío que genera esa puerta llena de gente y vacía de ella. Llena de todos,  vacía de mi todo.

MARIA SOL MARTÍN.

SIN AUTOR NO HAY OBRA.

HORARIOS DE RADIO

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AMIGOS: VIERNES A LAS 7 am y 21 hs (9 pm) Dos emisiones 

para el "VIERNES IMAGINATIVO DE LAS CHICAS" . Relatos y erotismo para la imaginación. Un programa para Todos dedicado a ellas. 

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DOMINGO 20 Y 30 hs (8 Y 30 pm) "CHARLEMOS Y TE CUENTO UN CUENTO"  FÁBULAS CUENTOS EL VALE RELATADO Y LA VUELTA DEL LICENCIADO CONRADO DOS VERSIONES Entrevistado por Nina Mezado en la voz de SELVA MANGIALAVORI.

LOS ESPERO

UN ABRAZO PARA TODOS.

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LOS CANTELLI- Combatiendo la Inflación - Formato para radio.( Cap, 366)

OPERADOR: MÚSICA- LA FAMILIA UNIDA- 

ERNESTO (A SEÑA): Faltan dos días y la comunidad barrial está lista para apoyar la obra solidaria de los comedores y de la sala de salud. La fiesta de disfraces que nos convoca para el viernes acercará más fondos ya que la inflación, mal endémico de la Argentina, se come valga la redundancia parte de lo que el Vale provee. Sabemos que afecta principalmente al que menos tiene...Que es consecuencias de gobiernos que están en declive y que emiten y emiten dinero para tapar sus cuentas en rojo. Y es recurrente en nuestro país...Tan recurrente que no solo afecta, también aburre. Y mientras hombres y mujeres que hacen patria, como el Celestial, genuino representante de Dios en la tierra, y las familias que apoyan la obra luchan por seguir dando de comer a 350 personas. Y para que la sala de salud siga funcionando. El otro días el hijo de Pocha y Eduardo, dos vecinos hijos de familias casi fundadoras del barrio, Maximiliano de 3 añitos de edad, tuvo convulsiones. Ellos viven a 5 cuadras de la sala de salud y corrieron hacia allá para que lo atiendan de urgencia...Está más cerca que el Hospital Piñeyro y no querían esperar a que venga el médico de la obra social. Los atendió la Doctora Mancedo, una joven mujer de 30 años que pertenece a la obra social del gremio que dirige Strano... Por suerte no fue más que un susto por un estado febril de alta temperatura que le produjo las convulsiones. ¿Cuánto vale esa atención rápida de la Doctora? ¿En qué presupuesto entra la medicina que cura en serio? La que brinda tranquilidad a las familias...Eso es la sala de salud...Que nuestra comunidad se sienta apoyada, segura, protegida...Ellos responden en estas fiestas organizadas por el Padre colaborando con lo que pueden...Quien sabe aportan ahorrando en una salida buscando diversión en las reuniones como el querido Vale, el juego que nos gusta a todos...O en algo superficial que se puede evitar y aportar ese dinero a esta obra de bien. 
Amigo lector: Alguna vez te pusiste a pensar ¿Cuántas cosas de las que te rodean, realmente necesitas? Seguro imaginemos que un 10 % de ellas podes prescindir...Soy generoso en lo que te digo porque el número es mayor. Si solo el 10 % de ese 10% ...Y perdona mi jueguito de números, usarías para ayudar a un necesitado, un necesitado en serio, no un vago recibido de vago que no quiere trabajar...La marginalidad sería menor, mucho menor. Un chico bien alimentado es la mejor inversión para un país. ¡Teléfono Gurú Scioli que con 6,30 le das de comer a un chico en la escuela! En los comedores solidarios de la comunidad ese importe se gasta solo en pan...Pero no es un milagro divino: Es que las manos del Padre, de los Cantelli, De Balancetti que lleva los números, De los Tamontini...Están limpias y las cosas llegan adonde tienen que llegar. En la parroquia las donaciones que se reciben no la manejan tres o cuatro "católicos por conveniencia"  que rasguñan para su provecho. ¡Atentos! Soy testigo de iglesias donde los ayudantes se reparten lo donado. Fíjate que las cosas lleguen a quien corresponda. 
¡Y por todo esto se viene la fiesta del Viernes! Todos disfrazados. Mi amada Teresa se reune a solas con Amanda y no puedo saber de qué se van a disfrazar. ¿Es justo no decirme a mi? No lo es...Pero mi vida es así: Sufrimiento, espera, paciencia...(RISA). Mi disfraz del Zorro ya está listo...Solo me falta el caballo negro...Pero imaginaré que llego en él...Para evitar que el temible capitán Monasterio se salga con la suya...(CANTA) " En su corcel, cuando sale la luna...." (VOZ NORMAL) Está bien...Está bien...Ya me callo. 
Sin caballo, me voy a la Casa Cantelli...Silvia se está preparando para ir a la casa de Silvita ya que va cuidar un rato a Francisquito. Y después me cuenta que va a la casa de Leandrito a ver a Cynthia...¡Día de nietos! Me dice.
A la noche, festeja el Cumple de Roberto y se van a cenar solitos...¡La veo feliz a mi amiga! Y yo soy feliz con su felicidad. Igual nos tomamos unos mates. (PAUSA)
Rafa querido, acá estamos como siempre en esta hermosa rutina que es hablar de nuestra comunidad...De las familias, de tu querida familia que supiste encaminar, de mis amigos Los Cantelli. ¡Salud! 

ENRIQUE DI BAGGIO

SIN AUTOR NO HAY OBRA.

ANILLOS DEL TIEMPO

AMIGOS: Comparto con ustedes otro escrito de mi alumna hasta 

el año pasado, María Sol. ¡Un orgullo tenerla cerca con su letras 

y el afecto mutuo!

Anillos del tiempo.

No estaba muerto y no descansaba en paz. No estaba muerto y conocía cada suceso de su vida al derecho y al revés después de haberlos visto recapitulados. Escuchaba las voces ajenas y las propias (que a veces resultaban en la misma única voz) escuchaba millones de gritos agónicos. Veía como su nieta moría, veía como el hijo de su nieta moría y también así vio como los nietos del hijo de su nieta estaban muriendo, a la vez que su hijo estaba naciendo y era como si fuera la primera vez. Su hijo estaba naciendo y era como si nunca antes su hijo hubiera estado naciendo y la alegría y la melancolía y la emoción venían de la mano pero sin la melancolía de la muerte porque él no estaba muerto. Él no estaba muerto y no descansaba nunca mientras su hijo nacía y el recordaba el momento en que su nieta, su pobre nieta fallecía bajo el toxico, recordaba como esos seres la mataban, esos sucios hijos de puta, esos desquiciados la mataban, pero venían de la mano la alegría, la melancolía y la emoción, porque su hijo estaba naciendo y ese momento era igual a la gota de rocío que nunca más podes volver a ver aunque sean todas las gotas de rocío una misma gota y caigan al mismo lugar no podía verlas, entonces no iba a permitir que el nacimiento de su hijo fuese dado por sentado porque era la primera vez que presenciaba el nacimiento, y no podía hacerlo más que en recapitulaciones y arrepentimientos. Se preguntaba cuando había sido, o cuando estaba siendo ese momento, y por qué se estaba sintiendo tan distante, tan viejo, tan corroído por los anillos del tiempo. No estaba muerto, no descansaba en paz, su nieta había muerto, el hijo de su nieta la sigue hacia el otro mundo, y los nietos del hijo de su nieta también. No estaba muerto pero le regalaba la vida a esa ramita que se extendía de su raíz, y se arrugaba, y no moría, y veía todo. Su amada venía siempre los sábados a las seis de la tarde, traía su bicicleta, su lista de decepciones, y algún que otro aperitivo para llenarse las tripas mientras le hablaba a él, y él la escuchaba, la esperaba y cuando ella se iba, él contaba cuantos soles descendían y cuantos soles renacían a la semana para estar listo el sábado. Ella era dulce, solitaria, y para qué negarlo, era hermosa. Era el prototipo ideal, lo que cualquiera buscaría según él. En el primer momento en que se encontraron y ella se acercó así, con tanto ímpetu, tan decidida… él supo que era la indicada. Un sábado ella no apareció. Ella no estaba y él la estaba esperando ahí, inmóvil. De pie como siempre. Él enamoradísimo y ella no estaba. Pero no podía irse...” ¿y si le paso algo? ¿Y si está buscándome en otro lugar?”… Unos años después (Habían transcurrido 3 sábados) se asoma desde el horizonte esa bicicleta celeste y esas piernas que la hacían funcionar. “Se asoman esas manos que me acariciaban pero había 5 dedos de más. ¿Qué pasa? ¿A quién le pertenece esa mano que me arrebata el último vestigio de vida? Era la mano de aquel cuyos dedos alguna vez habían asesinado a mi nieta, eran esos ojos vacíos… era esa mano entrelazada con la de el objeto de mi amor, y yo inmutado, esperando a que lo suelte y venga hacia mí como si fuese sábado, como si fuese ella… Entonces se acercan y se acuestan cerca de mí como si yo no estuviera ahí, se besan y se estremecen sus carnes sin ninguna clase de condición, se contienen y sus lenguas se atravesaban la boca y yo observaba desde lejos sin poder hablar. Entonces el asesino toma un puñal desde su bolsillo y ella confusa lo observa. Él lo acerca a mi piel y yo intento alejarme pero no puedo… Desliza su filo sobre mi ser mientras chorreo lo que la vida coloco dentro de mi dermis, y ella celebra. Ella estaba celebrando ese acto homicida. Ella celebraba ver como el me cortaba y me tajaba arrancándome pedazos. Quizás ella celebra porque sabe que no soy capaz de morir. Quizás sabe que por más que me corten sigo de pie, esperándola por siempre… El puñal baila sobre mi cuerpo en forma de corazón, y aunque nunca aprendí a leer, en sus ojos se reflejaban los nombres de ellos. Se veían el nombre del asesino de mi nieta, el mismo que de alguna manera quiso matarme a mí, y el nombre de ella, a la que nunca voy a dejar de esperar aquí, de pie, cada sábado, y cada salida del sol, cada tarde y cada noche en el mismo lugar, porque sé que vendrá, y aunque carente de partes y posiblemente en pedazos voy a verla llegar, va a volver a crecer la corteza sobre mi ser y ella me va a acariciar. Entonces y solo entonces podré descansar de una vez.”

MARIA SOL MARTÍN. 

SIN AUTOR NO HAY OBRA. 

COMO NOS COMUNICAMOS CON EL EL OTRO.

El otro día en la radio hablamos que dos personas que tienen una misma frecuencia se transmiten pensamientos positivos, comparten y sobre todo se comunican mejor. 
Cuando tocamos el tema de la conversación con el otro hablábamos de encontrar esa frecuencia. Descubrir que te quiere decir el otro, que necesita que vos entiendas. No solo entablar una conversación con tus ideas con lo que vos tenes ganas de hablar. 
Cuando voy a preparar un guión hago un perfil de los personajes: Quienes son, a qué se dedican, su rasgos de personalidad, sus ideas...Sus secretos. Es una forma de conversar con ellos. Cuando tengo que elegir por donde llevar el argumento tengo ideas básicas de un principio y un final. Pero a veces los personajes me llevan por su propia, valga la redundancia, personalidad a lugares que no imaginaba ir al comenzar...Y preguntándoles, basándome en la personalidad del perfil puedo contar la historia. Lo más difícil en una historia es el desarrollo no el principio ni el final. La tarea no siempre cumplida del escritor, es contarlo en la forma más entretenida posible. 
Si lo proyectamos a la vida real en ella también tenes que "perfilar" al otro para tener una misma frecuencia y en la charla donde se escuchan mutuamente podes llegar a distintas conclusiones. 
El tema es comprenderse. No partir de pre conceptos, no juzgar indiscriminadamente, no creer que todo es blanco o es negro. Así se escribe un guión así se puede entender una historia real. Para comprender hay que conocer. Trato en mi vida personal de escuchar y me doy cuenta que cuando estoy en frecuencias distintas con esa persona, me cuesta mucho, pero mucho. O no sigo la historia con ella o trato de comprender, su perfil, que quiere que espera de mí. 
Si alguien no me presta atención si, por ejemplo yo le hablo de Voltaire  tengo que ver que quien sabe quiere hablar de una película que le gustó o pretende que yo hable de otra cosa...Espera otra cosa de mi y él tiene que que buscar lo que espero.
Comprenderse, allí está el tema. 

ENRIQUE DI BAGGIO.

Albert Einstein

"Los enemigos más encarnizados de nuestras ideas son aquellos que no las entienden"

Proverbio indio

"Cuando hablas; procura que tus palabras sean mejores que el silencio"

August Graft

"Observa, escucha, calla, juzga poco y pregunta mucho"

Benjamin Franklin

"Dime y lo olvido, enséñame y lo recuerdo, involúcrame y lo aprendo"

Platón

"En una hora de juego se puede descubrir más acerca de una persona que en un año de conversación"

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AUDIO VALE LO QUE PESA