Enrique Di Baggio
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Te dije que te amaba una noche de noviembre cuando empezaste a sentir retortijones en el estómago al verme. Te costaba distinguir entre amor y hambre, me dijiste y yo sólo reí. Esperaba un te amo de vuelta pero me quedé con la risa a mitad de la garganta entre todas mis palabras de amor y mis lágrimas.
Te tomé la mano una tarde de diciembre y tus dedos fríos rozaron mi piel como si fuera mármol. Estás helada, comentaste. Y cuando te iba a decir que me calentaras tomaste tu suéter y me lo pusiste encima. Cómo si tus brazos no hubieran bastado para derretir el polo norte. Y me callé.
En silencio una tarde de febrero te besé. Cerraste los ojos y los apretaste como si te hubiera insertado una bala y me pregunté si te había atravesado el corazón o la garganta, porque no dijiste nada. Y caminamos rozándonos los dedos.
Hasta que, finalmente, una tarde de marzo te pregunté cómo nos llamábamos. Me dijiste mi nombre seguido por el tuyo, y te pregunté quiénes éramos juntos. No alcanzaste a decir un nosotros y caminamos hombro a hombro sin tomarnos las manos. Y te iba a decir que tenía frío pero no llevabas suéter y tus brazos parecían una solución amarga.
Me dejaste en casa y lloré toda la noche poniéndonos definiciones de lo que nunca existió.
¿Por qué será que los amores que no quieren ser duelen más que los que alguna vez fueron?
—Paola E. Haiat
Fotografía: http://weheartit.com/entry/267903163/search…
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